"A todos les estoy escribiendo con mis ojos"

fragmentos de "El diario de Frida Kahlo, un íntimo autorretrato"

que abarca los últimos diez años de su vida (1944-1954) 
con la introducción de Carlos Fuentes:

"Mientras la muerte se le fue acercando de puntillas, ella se vistió ceremonialmente para permanecer en la cama y pintar. No estoy enferma, escribiría, estoy quebrada. Pero estoy feliz de estar viva mientras pueda pintar."

"Frida y Diego: ella admitía que sufrió dos accidentes en su vida, el del tranvía y el de Diego Rivera."

"En la medida en que su esperanza era su arte y su arte era su cielo, el Diario de Frida es su más grande esfuerzo por salvar el abismo de su cuerpo adolorido con la gloria, el humor, la fertilidad y la conexión con el mundo externo. Pintó su ser interior, su soledad, como pocos artistas lo han hecho."

no es caída

No es caída. Aunque sea tiempo de caída y todo caiga a nuestro alrededor. No es sangre seca aunque en los dedos quede polvo rojo. No te lo creas. Es fruto y bendición de otoño y dentro se sostiene. Es primavera, dentro. Tenemos todo el cuerpo por delante y cuatro manos para abrirnos paso. Vanesa Pérez-Sauquillo, en "Bajo la lluvia equivocada", Hiperión, 2006

"la palabra es mi cuarta dimensión"

Te escribo toda entera y siento un sabor en ser y el sabor a ti es abstracto como el instante. Es también con todo el cuerpo que pinto mis cuadros y en la tela fijo lo incorpóreo, yo cuerpo a cuerpo conmigo misma. No se comprende la música: se la oye. Óyeme entonces con tu cuerpo entero. Cuando vengas a leerme preguntarás por qué no me restrinjo a la pintura y a mis exposiciones, ya que escribo tosco y sin orden. Es que ahora siento necesidad de palabras -y es nuevo para mí lo que escribo porque mi verdadera palabra ha sido hasta ahora intocada. La palabra es mi cuarta dimensión.

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Quiero escribirte como quien aprende. Fotografío cada instante. Ahondo en las palabras como si pintara, más que un objeto, su sombra.

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-escribo por profundamente querer hablar. Aunque escribir sólo esté dándome la gran medida del silencio.


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Lo que hago por involuntario instinto no puede ser descripto.

¿Qué estoy haciendo al escribirte? Estoy intentando fotografiar el perfume.


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En el momento en que pinto o escribo soy anónima. Me sumerjo en el anonimato que nadie tocó nunca.


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Óyeme, oye el silencio. Lo que te digo nunca es lo que te digo y sí otra cosa. Capta esa cosa que se me escapa y sin embargo vivo de ella y estoy en sintonía con la brillante oscuridad.


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Entonces escribir es el modo de quien tiene a la palabra como carnada: la palabra pescando lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra -la entrelínea- muerde la carnada, alguna cosa ha sido escrita. Una vez que se pescó la entrelínea, se podría con alivio desechar la palabra. Pero ahí cesa la analogía: la no palabra, al morder la carnada, la incorporó. Lo que salva entonces es escribir distraídamente.

No quiero tener la terrible limitación de quien vive sólo de lo que es pasible de tener sentido. Yo no: lo que quiero es una verdad inventada.


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Clarice Lispector, "Agua viva" (fragmentos), El cuenco de plata, 2010

Salut ! mujeres!

Salut Salon, 2014

en los brazos de mi cuerpo estoy...

I

Todo este buen objeto que es un cuerpo:
sus brazos flacos despegados por arriba
sus alocadas piernas cortadas hacia abajo
y en el medio el pedacito de torso
con su corazón puntual, sus riñones limpios
y este pulmón que se asoma a la ventana
y conversa con el otro
sobre si el cerebro encabezado, si la boca armada
si las altas hogueras parpadeando al unísono.

Ah este cuerpo alegre como un perro chico
con su sexo despierto saltando en la puerta.

Sin este honroso cuerpo, duro y claro,
sin su lúcida arquitectura
de huesos quietos y pellejo alzado
dónde habitaría y cómo
tanta tierna acongojada nada?

II

En los brazos de mi cuerpo estoy
en sus pies me alzo y ando.

De mi cuerpo soy hija única
y en su piel me sumerjo entera.

Sin mi cuerpo no hay voz
ni mi voz ni tu voz
sin las orejas de mi cuerpo
ni tu cuerpo sin los ojos del mío
sin sus manos.

Me ama este cuerpo que yo habito
me abre sus ventanas y me teje
y desteje cada día que me asomo.
Es mi cuerpo quien fabrica las palabras

la conciencia de estar/de ser de aquí

porque él lo quiere
y si no lo quiere entonces nada
de nada.

Rossella di Paolo, "El cuerpo donde habito"

la poesía... mi casa

Al venir de Bielorrusia mi madre trajo una valija llena de libros de poemas en vez de ropa. Tengo pocos recuerdos de cómo era el interior de mi casa de mi infancia, pero recuerdo todos los libros. De algún modo la poesía fue y es mi casa.


Natalia Litvinova en "Hablemos de angustia", Fracas y Cerruti, 2013

Mi piel

no sabe

cicatrizar,

debe ser

indicio de algo,

es como

si el cuerpo

insistiera

en permanecer

abierto,

obstinado

en florecer.

Natalia Litvinova "Florecer" en: http://casajena.blogspot.com.ar/p/poemas.html 

quién es el cuerpo

vemos la vida

no con

los ojos solamente

vemos la vida

con todo

el cuerpo tenemos

ojos en todas partes sin saber

la vemos en todos los sentidos

la zancamos la juvenecemos

aliento cortado el corazón en

la cabeza

vemos la vida

al revés

…

el corazón en la mano el corazón

en la boca

corazón que desborda

corazón desplazado desmarcado

es el cuerpo en sus esperas

es esperar

quién es el cuerpo

Henri Meschonnic , de “Puesto que soy esa zarza”,  traducción de Hugo Savino

…

he visto una sonrisa

que pasaba

sin rostro

encontré ojos que

se abrían

para dejarme entrar

ojos cerrados para no

oír

y tu boca que me dice todo

sin abrir los labios

porque soy el agua la tierra el aire el fuego

que tú estrechas 

en tus brazos

Henri Meschonnic,  de “Et la terre coule” (Y la tierra fluye), de 2006, traducido del francés al español por Carlos Henderson

…

no terminamos de nacer

la prórroga de un grito

suspendido entre los labios

en las palabras que no se han dicho

Henri Meschonnic , traducción del francés, Samuel Espinosa Mómox

Eduardo Galeano: queda eso, las palabras...

Tengo el cuerpo todo lleno de palabras. En los análisis de sangre, siempre aparecen más palabras que glóbulos:

—El colesterol está dentro de los límites, pero las palabras... —me dice el médico, y frunce el ceño.

Las palabras me caminan adentro, mientras yo camino. En mis ires y venires a lo largo de la costa de Montevideo, las palabras van y vienen todo a lo largo de mí: ellas se buscan, se encuentran, se juntan, y juntas crecen y se van convirtiendo en cuentos que quieren ser contados. Entonces las palabras golpean a las puertas de mi cuerpo, la puerta de la boca, la puerta de la mano, queriendo salir, queriendo darse, mientras yo me dejo ir por la orilla del río ancho como mar. Fue a la orilla de ese río-mar donde alguna vez también yo golpeé a las puertas de un cuerpo, queriendo salir, queriendo darme, y fui nacido.







Eduardo Galeano, "Caminares"

espíritu de creación...

en el abismo abierto entre

"me falta un pie"

y

"me sobra un zapato"

el "saber hacer"

de un sujeto

                                                      Mónica Pía

 Ana von Rebeur  - "Zapatos" (2006)

(Este dibujo fue premiado en Turquía, Alemania y Corea ,

y en él también se inspiró el cortometraje turco que sigue a continuación)

 http://www.youtube.com/watch?v=aBKnhZ3TrAY

La autora del dibujo ganó premios internacionales de dibujo humorístico, y escribió e ilustró más de 40 libros de auto-rescate con humor. Sus últimos libros son: "Sirenas" (Vergara) y "El Asunto: la menstruación al desnudo" (Planeta). Más en:
anavon@hotmail.com - www.anavonrebeur.com.ar  - @anavonrebeur
http://edant.clarin.com/diario/2007/08/01/sociedad/s-04102.htm

Ana von Rebeur, "Zapatos" - 2006
Mónica Pía, "Espíritu de creación" - 2013

"escribir es querer contener lo que se desborda..."

            La mirada, la mía, adherida a los chirridos de las cosas. Mundo de silencio. Yo preciso inventarme en la noche, con palabras que tanto me cuestan. Y es siempre la sed ávida, aviesa, triste, como llevar un color marchito en la mano, una pluma desplumada. Me trago mi sed, me la bebo, la rumio con hastío invisible. Cada noche mi mirada se rebela. Mis ojos se toman en serio, se recuerdan, se comprometen: descartan los muelles y el río y los libros y las caras que sucedieron bajo el sol de agosto. Se abren mis ojos. Me obligan a seguirlos por altitudes de sombra y silencio y vientos y frío.

            Pero para saberlo necesito escribir. Sola no puedo enterarme de mí ni lo deseo. La complicidad de la palabra que mis ojos enjaulan es una especie de campana de mi soledad. Cuando leo que dije soledad o silencio me descubro al instante, en un rincón de la habitación miedosa y perdida pero reencontrada de alguna manera. Aunque nada de esto tenga que ver con la validez o deficiencia de lo que escribo, sé, de una manera visionaria, que moriré de poesía. Esto no lo comprendo perfectamente, es vago, es lejano, pero lo sé y lo aseguro. Tal vez ya sienta los síntomas iniciales: dolor en donde se respira, sensación de estar perdiendo mucha sangre por alguna herida que no ubico.

Alejandra Pizarnik, fragmento del 11 de agosto de 1962 en “Diarios”, Lumen, 2010

muerte... vida... una

Durar

Yo pasaré y apenas habré sido,
-frágil destino de mi pobre arcilla-.

Hijo, cuando yo no exista,
tú serás mi carne, viva.
Verso, cuando yo no hable,
tú, mi palabra inextinta.

Muerto al nacer

No aurora fue. Ni llanto. Ni un instante 
bebió la luz. Sus ojos no tuvieron 
color. Ni yo miré su boca tierna... 

Ahora, ¿sabéis?, lo siento. 
Debisteis dármelo. Yo hubiera debido 
tenerle un breve tiempo entre mis brazos, 
pues sólo para mí fue cierto, vivo... 

¡Cuántas veces me habló, desde la entraña, 
bulléndome gozoso entre los flancos!...

Ángela Figueroa Almerich, http://amediavoz.com/figuera.htm

de yoes...

¿Yo?

Esta lengua entre cuatro encías,

esta carne entre dos rótulas,

este pedazo de orificio

para los locos.

                                                                                 Antonin Artaud

Yo soy...


mis alas?
dos pétalos podridos

mi razón?
copitas de vino agrio

mi vida?
vacío bien pensado

mi cuerpo?
un tajo en la silla

mi vaivén?
un gong infantil

mi rostro?
un cero disimulado

mis ojos?
ah! trozos de infinito



                               Alejandra Pizarnik







Antonin Artaud, "¿Yo?" en http://escomberoides.blogspot.com.ar/2011/02/antonin-artaud.html
Alejandra Pizarnik, "Yo soy..." en "Poesía completa", Edit. Lumen, 2003

strip-tease

Quítate el sombrero

si lo tienes

quítate el pelo

que te abandona

quítate la piel

las tripas los ojos

y ponte un alma

si la encuentras

Blanca Varela, publicado en http://www.lainsignia.org/2001/mayo/cul_002.htm