viernes, 30 de enero de 2015

con tu piedra



"Tan abstraído estoy en lo eterno, que las arañas han tejido su tela entre mis pies."

Juan Ramón Jiménez






El cielo pesa lo mismo 
que una cantera de piedra.
Sobre la piedra del mundo
son de piedra las estrellas.
¡Esta enorme cargazón
de piedra encendida y yerta!
Piedras las estrellas todas,
piedras, piedra, piedras, piedra.
Entre dos piedras camino,
me echo entre piedra y piedra;
piedras debajo del pecho
y encima de la cabeza.
Y si quiero levantarlas,
me hiere la piedra eterna;
si piso desesperado,
sangro en la piedra terrena.
¡Qué dolor de alma, piedra;
carne, qué dolor de piedra;
qué cárcel la noche, piedra
cercada y cerca de piedra!
Con tu piedra me amenazas,
destino de piedra y piedra.
Con tu piedra te daré
en tu corona de piedra.







Juan Ramón Jiménez, "Con tu piedra" en "Romances de Coral Gables", 1948





sábado, 24 de enero de 2015

mediodía


La luz me golpea.
Estoy asustada-
una hoja cruje rota sobre el suelo empedrado-
Estoy angustiada- derrotada.

Una ligera brisa sacude las vainas llenas de semillas-
mis pensamientos se consumen
como esas obscuras simientes.
Mis pensamientos me desgarran,
y temo su fiebre.
Me desgrano en su torbellino.
Me desgrano como
semillas ya secas y arrugadas.

Arrugadas semillas
esparcidas por el sendero-
hierba que se inclina por el polvo,
uvas que resbalan
bajo sus crujientes hojas:
y, pese a todo, lejos de vainas marchitas
y tallos de menta ennegrecidos,
el álamo resplandece en la colina,
el álamo se despliega,
bien enraizado entre los árboles.

Álamo, te veo majestuoso
entre los peñascos de la colina,
mientras yo perezco en el sendero
entre las grietas de las rocas.






Hilda Doolittle, "Mediodía", 1916, en "HD, la poeta re-visionaria", traducción Beatriz Freire Betancor


domingo, 18 de enero de 2015


Lector:
              ¿Usted quiere que reconozca mi mundo cotidiano en sus poemas?


Poeta:
              No, yo quiero que tu mundo te parezca inhóspito una vez que separes los ojos del texto.






Vera Pavlova, http://circulodepoesia.com/2012/06/aforismos-de-vera-pavlova/




viernes, 9 de enero de 2015

"el que tiene sed" - 2


"... Lo que  no decían los libros, lo que nadie había escrito, era esto que Esteban sentía ahora: lo innoble, lo sucio, lo infame que es el lugar por donde deambula, como por su jardín, el alcohólico. Su jardín. La ropa manchada, sudorosa y maloliente, desparramada por todas partes. El olor a orina, y a algo peor que a vómito: a podredumbre. A pura y nada poética mierda, sí señor. ... Esto era finalmente el alcohol, y quizá sobre todo era esto. Sólo un alcohólico podía deambular por su inmundicia sin que lo matara el asco..."


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“… Y ahora volvamos a mi Piedra de Rosetta, a nuestro asunto. El hígado, el lugar de la batalla, el aulladero humano. .. La víscera donde combaten Dios y Satanás.

… el hígado es el intermediario entre el hijo y la madre, el hígado, ya en el origen, creaba por sí mismo su propia sangre y era el mensajero entre tu sangre incipiente y la de la madre que te parió,el puente entre lo anárquico, primitivo, caótico y pluripotencial y la divina y espiritual libertad creadora que después llamamos hombre. Y nunca deja de serlo. Es lo estructurante, y lo humanamente temporal e histórico. Marca, pauta, graba lo vivido y esconde en su centro la nostalgia del lugar al que no se puede retornar. Por eso el hígado de un alcohólico, hijo, al desintegrarse, desanda el camino hacia las Grandes Madres fáusticas. Se agranda, vuelven a permeabilizarse las venas umbilicales…, se descangalla, distorsiona y anarquiza, como al principio. Y qué pasa. Se hace incapaz de conjugar la bilirrubina y reproduce una ictericia similar a la del recién nacido. Y no es todo. Se produce ascitis, que es como hablar del líquido amniótico de la etapa prenatal. Hay una vuelta a la estructura del feto… Sólo que para esa etapa, hijo querido, no hay panza materna alguna. No hay Madre Nutricia. Hay un sujeto adulto con hígado de niño, de angelito, un sólido huérfano o hijo de puta…


Ahí tenés el mito de Prometeo del siglo veinte, paparulo. Por eso los gavilanes de la cirrosis nos van a comer el hígado. Porque es el Intermediario, siempre lo fue. El Mensajero, el serafín que vuela entre el hombre y la divinidad. Entre la razón y la locura.”



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"... Y ahora atenti, porque cambio de tono, lo agarro por sorpresa y le chanto mi pregunta. Ahí va. Cuánto hace que dejó la bebida. Vamos, rápido.

-Seis meses y catorce días.

Y Esteban se sintió caer en una trampa. Exactamente caer. Como un vacío en el vientre, como si de pronto cediera el suelo bajo sus pies.

-Se da cuenta. Si lo apuro un poco más me dice hasta las horas. Usted, Espósito, nunca dejó de tomar. Ya no se trata de ser o no alcohólico. Usted todavía está borracho..."


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"... Por ahí no se nos emborracha nunca jamás. Le lavo las tripas, lo psicoterapeutizo, lo amenazo con ratones. Pero se es alcohólico como se es barrigón. Baruch Spinoza lo dijo del Ser. Toda cosa anhela perseverar en su ser. El alcohólico, es. Chupe o no..."






Abelardo Castillo,  fragmentos de "El que tiene sed", Seix Barral, 2005




martes, 6 de enero de 2015

"hay cartas urgentes que llegan cuando ya no hay nadie..."


Hay cosas y cosas...
que acaban llegando tan tarde...


mi deseo para este año:
¡escribamos a tiempo!



Hay cosas que te escribo en cartas
para no decirlas
Hay cosas que escribo en canciones
para repetirlas
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Rosana y Abel Pintos, "Carta urgente"