Hold on to people
they're
slipping away
Hold on to
this
while it's
slipping away
Moby, "Slipping away"
lunes, 5 de diciembre de 2016
martes, 22 de noviembre de 2016
"mi terco lateral"
Yo
quise ser un rojo violín desorbitado,
un ex abrupto eterno,
un jardín de magnolias o una tromba,
y sólo soy ahora profesor de nostalgias,
edecán del otoño pesaroso.
un ex abrupto eterno,
un jardín de magnolias o una tromba,
y sólo soy ahora profesor de nostalgias,
edecán del otoño pesaroso.
Yo
quise ser el mar,
o tal vez quise ser lo que no quise,
un triángulo isósceles o un trueno,
o una momia egipcia
con su paz infinita, imperturbable.
o tal vez quise ser lo que no quise,
un triángulo isósceles o un trueno,
o una momia egipcia
con su paz infinita, imperturbable.
Eso
quise tal vez en mi constancia,
en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,
quise ser el revés, la mano izquierda,
el costado de mí, mi renegado,
y sólo soy mi tú, mi pobre mí,
un pronombre ya exhausto,
un posesivo huérfano, un despojado mi.
en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,
quise ser el revés, la mano izquierda,
el costado de mí, mi renegado,
y sólo soy mi tú, mi pobre mí,
un pronombre ya exhausto,
un posesivo huérfano, un despojado mi.
Eso
quise tal vez,
y sólo soy ahora mi vecino,
apenas mi perfil, mi suroeste,
mi terco lateral:
estoy en la adyacencia limítrofe de mí,
y siento desazón, me extraño mucho.
y sólo soy ahora mi vecino,
apenas mi perfil, mi suroeste,
mi terco lateral:
estoy en la adyacencia limítrofe de mí,
y siento desazón, me extraño mucho.
Máximo
Simpson, "To be or not to be" en "Poemas del hotel
melancólico", 1963
¿Dónde
están las pisadas de mis pasos,
dónde
están las miradas que dejé por el aire?
En pos
de aquellos rastros
camino
tras el puma,
el
buitre, la calandria,
pruebo
pasto, mastico,
huelo
el viento, la brisa,
registro
las raíces,
las
grietas, los resquicios,
vuelvo
atrás, adelante,
giro
en torno
del
olor a pasado,
a
triste antigüedad, a tardes viejas,
convoco
desde el sueño las guitarras del mar,
los
tambores del tiempo.
¿Quién
soy yo entre tinieblas?
Yo soy
el rastreador,
el que
se busca.
“El
rastreador” en “De La casa y otras visiones”, 1995
miércoles, 2 de noviembre de 2016
maldije
Maldije la tormenta que te asustaba
Maldije la lluvia que te mojaba
Maldije el viento que te despeinaba
Maldije
Hoy golpeaste a mi puerta y
Bendije a la tormenta que te trajo y
Bendije la lluvia cuando te sacaste el vestido mojado y
Bendije al viento que apagó la lámpara
Bendije
Facundo Cabral, "Maldije"
miércoles, 12 de octubre de 2016
muro
Entre
el hombre y el amor
Está la mujer.
Entre el
hombre y la mujer
Hay un mundo.
Entre el
hombre y el mundo
Hay un muro.
Los fuertes
derriban el muro,
Los hábiles
lo escalan,
Los pacientes
lo arañan.
Para otros
un muro es un muro
Lo bordean
sin pensar ni en el mal…
… ni
en el bien.
El bien
y el mal
Existen
sin embargo para ellos
Es un
muro como el otro
Que les
da su sombra.
Para
los amurallados todo es muro
Incluso
una puerta abierta.
Antoine
Tudal
extraído
del “Capítulo XV, El (a)muro” en “El
amor Lacan”, Jean Allouch
miércoles, 5 de octubre de 2016
escribir el amor
el amor es un fósforo que se
oye entre dos sombras
para hablar del amor hay que
ponerse pájaros en la boca
desnudarse del dinero y de
otras cosas importantes
para hablar del amor hay que
tenerlo en silencio durante horas
como una flor frágil de luz que
entre los huecos de las manos
se protege de la tormenta
para hablar del amor hay que
irse a la luna y volver
en un ciempiés de fuego
para escribir el amor hay que
tener un dragón dentro de la mano
escucharle el pecho a la lluvia
decir sí doctor y después jugar
como un niño encaprichado
en las hamacas delirantes de la
libertad
Arturo Serrano, "Y otros indecibles"
en https://laescueladenadie.wordpress.com/2014/04/02/poemas-de-arturo-serrano-2/
domingo, 2 de octubre de 2016
"la palabra es mi cuarta dimensión"
Te escribo toda entera y siento un sabor en ser y el sabor a ti es abstracto como el instante. Es también con todo el cuerpo que pinto mis cuadros y en la tela fijo lo incorpóreo, yo cuerpo a cuerpo conmigo misma. No se comprende la música: se la oye. Óyeme entonces con tu cuerpo entero. Cuando vengas a leerme preguntarás por qué no me restrinjo a la pintura y a mis exposiciones, ya que escribo tosco y sin orden. Es que ahora siento necesidad de palabras -y es nuevo para mí lo que escribo porque mi verdadera palabra ha sido hasta ahora intocada. La palabra es mi cuarta dimensión.
............
Quiero escribirte como quien aprende. Fotografío cada instante. Ahondo en las palabras como si pintara, más que un objeto, su sombra.
............
-escribo por profundamente querer hablar. Aunque escribir sólo esté dándome la gran medida del silencio.
.............
Lo que hago por involuntario instinto no puede ser descripto.
¿Qué estoy haciendo al escribirte? Estoy intentando fotografiar el perfume.
............
En el momento en que pinto o escribo soy anónima. Me sumerjo en el anonimato que nadie tocó nunca.
............
Óyeme, oye el silencio. Lo que te digo nunca es lo que te digo y sí otra cosa. Capta esa cosa que se me escapa y sin embargo vivo de ella y estoy en sintonía con la brillante oscuridad.
............
Entonces escribir es el modo de quien tiene a la palabra como carnada: la palabra pescando lo que no es palabra. Cuando esa no-palabra -la entrelínea- muerde la carnada, alguna cosa ha sido escrita. Una vez que se pescó la entrelínea, se podría con alivio desechar la palabra. Pero ahí cesa la analogía: la no palabra, al morder la carnada, la incorporó. Lo que salva entonces es escribir distraídamente.
No quiero tener la terrible limitación de quien vive sólo de lo que es pasible de tener sentido. Yo no: lo que quiero es una verdad inventada.
............
Clarice Lispector, "Agua viva" (fragmentos), El cuenco de plata, 2010
jueves, 29 de septiembre de 2016
en el Día Mundial del Corazón
Elijo esta imagen para celebrarlo...
y pedir que no lo abandonemos,
vayamos a su rescate!
(humor Tute)
miércoles, 28 de septiembre de 2016
"ahora echo de menos la luz negra"
Tristeza, necesito
tu ala negra,
tanto sol, tanta miel en el
topacio,
cada rayo sonríe
en la pradera
y todo es luz redonda en torno
mío,
todo es abeja eléctrica en la
altura.
Por eso
tu ala negra
dame,
hermana tristeza:
necesito que alguna vez se
apague
el zafiro y que caiga
la oblicua enredadera de la
lluvia,
el llanto de la tierra:
quiero
aquel madero roto en el
estuario,
la vasta casa a oscuras
y mi madre
buscando
parafina
y llenando la lámpara
hasta no dar la luz sino un
suspiro.
La noche no nacía.
El día resbalaba
hacia su cementerio
provinciano,
y entre el pan y la sombra
me recuerdo
a mí mismo
en la ventana
mirando lo que no era,
lo que no sucedía
y un ala negra de agua que
llegaba
sobre aquel corazón que allí
tal vez
olvidé para siempre, en la
ventana.
Ahora echo de menos
la luz negra.
Dame tu lenta sangre,
lluvia
fría,
dame tu vuelo atónito!
A mi pecho
devuélvele la llave
de la puerta cerrada,
destruida.
Por un minuto, por
una corta vida,
quítame luz y déjame
sentirme
perdido y miserable,
temblando entre los hilos
del crepúsculo,
recibiendo en el alma
las manos
temblorosas
de
la
lluvia.
Pablo Neruda, “La tristeza,
(II)” en “Plenos poderes”, 1962
lunes, 19 de septiembre de 2016
"esto ya no es como antes..."
Corté
el manzano grande
Corté el manzano grande que tenía delante de la ventana.
Me tapaba la vista, esa era una razón, hasta en verano
estaba oscura la habitación, además
en el mercado de frutas ya
no querían sus reinetas.
Pensé en lo que hubiera dicho
mi padre, a él le gustaba
aquel manzano.
Pero lo talé.
Corté el manzano grande que tenía delante de la ventana.
Me tapaba la vista, esa era una razón, hasta en verano
estaba oscura la habitación, además
en el mercado de frutas ya
no querían sus reinetas.
Pensé en lo que hubiera dicho
mi padre, a él le gustaba
aquel manzano.
Pero lo talé.
Todo
se hizo más luminoso, puedo
ver todo el fiordo
y seguir mejor lo que pasa
en todas las direcciones,
la casa está ahora
más a la vista,
se exhibe mejor.
No quiero admitirlo, pero echo en falta al manzano.
Esto ya no es como antes. Nos protegía el viento y daba
buena sombra, el sol se filtraba por el ramaje
hasta la mesa, y por las noches me solía tumbar a escuchar
el susurro del follaje. Y las reinetas, no hay
mejores manzanas en la primavera, tienen un sabor
ver todo el fiordo
y seguir mejor lo que pasa
en todas las direcciones,
la casa está ahora
más a la vista,
se exhibe mejor.
No quiero admitirlo, pero echo en falta al manzano.
Esto ya no es como antes. Nos protegía el viento y daba
buena sombra, el sol se filtraba por el ramaje
hasta la mesa, y por las noches me solía tumbar a escuchar
el susurro del follaje. Y las reinetas, no hay
mejores manzanas en la primavera, tienen un sabor
tan aromático.
Me duele cada vez que veo el tocón, cuando se haya podrido
lo sacaré de la tierra y lo cortaré para leña.
Olav H. Hauge
en "Poesía nórdica -siglo XX- antología" de F.J. Uriz
en "Poesía nórdica -siglo XX- antología" de F.J. Uriz
jueves, 1 de septiembre de 2016
certeza
Morir
después
de despedirme
de
las palabras, una a una.
Al
final,
descontada
la lágrima
queda
una única certeza:
no
hay muerte
que
baste
para
dejar de vivir.
Mia
Couto, traducción de Jorge Espina en:
miércoles, 24 de agosto de 2016
libélulas o pimientos ?
Cierto día en que paseaban por el campo, el poeta Matsuo Bashô (1644-1694) y su discípulo Kikaku se extasiaron mirando el revoloteo de las libélulas. En el acto, el discípulo compuso un haiku:
¡Libélulas rojas! Quítales las alas y serán
pimientos.
El maestro repuso: "No. De esta manera has
matado a las libélulas". Y propuso otra versión:
La anécdota fascinaba a Luis Alberto Spinetta en
sus últimos años, tanto que llegó a contarla en más de una entrevista. Un video
realizado por Emilio Cartoy Díaz muestra a Spinetta comentando que, a su
entender, el episodio de Bashô resume y confronta "dos visiones del
mundo": la destrucción versus la creación.
en: http://www.lanacion.com.ar/1514083-libelulas-y-pimientos
viernes, 19 de agosto de 2016
"el ensayo de un camino..."
 |
| Hermann Hesse |
"Yo
no dedico gran afán a la posesión; me separo fácilmente de las cosas y las doy
con facilidad. Pero ahora me abruma un afán por querer retener, sobre el cual a
veces debo sonreír. En el jardín, sobre la terraza, junto a la torrecilla bajo
la veleta, me siento día tras día y permanezco quieto durante horas, y de
pronto me lleno de actividad y con lápiz y pluma, con pincel y pinturas, trato
de reproducir esto y aquello de la floreciente y efímera riqueza que hay.
Dibujo con esfuerzo las sombras de la mañana en la escalera del jardín y las
revueltas de las gruesas serpientes de glicinias, y trato de reproducir los
lejanos y vidriosos colores de las montañas al atardecer, que son tan delgadas
como un hálito y tan radiantes como joyas. Después vuelvo a casa cansado, muy
cansado, y cuando por la noche coloco mis hojas en la carpeta, casi me
entristezco al ver lo poco que pude anotar y conservar de todo ello".
“La
felicidad es amor, no otra cosa. El que sabe amar es feliz.”
“La vida de cada hombre es un camino hacia sí mismo, el ensayo de un camino, el boceto de un sendero.”
Hermann Hesse
jueves, 4 de agosto de 2016
quimera
"Entre quien da y quien recibe, entre quien habla y
quien escucha,
hay una
eternidad sin consuelo..."
Roberto Juarroz
y aun así, los humanos apostamos a una ilusión y
"Hablamos.
Así
somos dos quienes se reparten el botín, el peso del cadáver."
Alejandra
Pizarnik
Alejandra Pizarnik en "Prosa completa", Lumen 2001
Roberto Juarroz en http://www.robertojuarroz.com/casi_razon.asp
enlace de MP en "A flor de hueco", Edit. de los Cuatro Vientos, 2009
sábado, 30 de julio de 2016
TOC
La
primera vez que la vi…
Todo
en mi cabeza se silenció
Todos
los ticks, las imágenes constantes desaparecieron.
Cuando
tienes trastorno obsesivo compulsivo en realidad no tienes momentos callados.
Incluso
en la cama estoy pensando:
¿Cerré
las puertas? Sí
¿Me
lavé las manos? Sí
¿Cerré
las puertas? Sí
¿Me
lavé las manos? Sí
Pero
cuando la vi, la única cosa en la que pude pensar fue en la curva de la
horquilla de sus labios.
O la
pestaña en su mejilla
La
pestaña en su mejilla
La
pestaña en su mejilla.
Sabía
que debía hablar con ella
La
invité a salir seis veces en treinta segundos.
Ella
dijo que sí después de la tercera, pero ninguna de las veces que pregunté se
sintió bien así que tenía que seguir haciéndolo.
En
nuestra primera cita, pasé más tiempo organizando mi comida por colores de
lo que pasé comiéndola o hablando con ella.
Pero
le encantó.
Le
encantaba que tuviera que besarla para despedirme 16 veces, o 24 si era
miércoles.
Le
encantaba que me tomaba todo el tiempo caminar hacia casa porque había muchas
grietas en la banqueta.
Cuando
nos mudamos juntos ella dijo que se sentía segura, como si nadie nos fuera a
robar porque definitivamente había cerrado la puerta 18 veces.
Yo
siempre veía su boca cuando hablaba
Cuando
hablaba
Cuando
hablaba
Cuando
hablaba
Cuando
hablaba;
Cuando
me dijo que me amaba, su boca se curveaba hacia arriba en los bordes.
En la
noche ella se acostaba en la cama y me veía apagar todas las luces, y
prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas,
y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y
apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas, y prenderlas,
y apagarlas, y prenderlas, y apagarlas.
Ella
cerraba los ojos y se imaginaba que los días y las noches pasaban frente a
ella.
Algunas
mañanas empezaba a besarla para despedirme y ella sólo se iba porque estaba
haciéndola llegar tarde al trabajo.
Cuando
me detenía en las grietas de la banqueta ella seguía caminando.
Cuando
me decía que me amaba su boca era una línea recta.
Me
dijo que estaba tomando mucho de su tiempo.
La
semana pasada empezó a dormir en casa de su madre.
Me
dijo que nunca debió dejarme apegarme tanto a ella; que todo esto fue un error,
pero… ¡¿Cómo podría ser un error que no tenga que lavarme las manos después de
tocarla?!
El
amor no es un error y me está matando que ella pueda salirse de esto y yo no.
No
puedo
No
puedo salir y encontrar a alguien nuevo porque siempre pienso en ella.
Usualmente,
cuando me obsesiono con algo, veo gérmenes escabulléndose en mi piel.
Me veo
a mí mismo siendo atropellado por una infinita línea de coches.
Y ella
fue la primera cosa hermosa en la que alguna vez me he estancado.
Quiero
despertar todas las mañanas pensando en la manera en la que agarra el volante.
Cómo
mueve las manijas de la regadera como si estuviera abriendo una caja fuerte.
En
cómo sopla las velas
Cómo
sopla las velas
Cómo
sopla las velas
Cómo
sopla las velas
Cómo
sopla…
Ahora
sólo pienso en quién más está besándola.
No
puedo respirar porque él sólo la besa una vez
¡No le
importa si es perfecto!
La
quiero de regreso tanto que…
Dejo
la puerta sin cerrar.
Dejo
las luces prendidas.
Neil Hilborn, "TOC" en la final del concurso de
poesía: "2013 Rustbelt Regional Poetry Slam"
martes, 26 de julio de 2016
qué hacer con esa cara que no recuerdo
Alejandra Pizarnik, fragmento del 4 de agosto de 1962 en "Diarios", Lumen, 2003
jueves, 14 de julio de 2016
a la calle!
cuando dos placeres se juntan...
con la música en los oídos y
los trazos en la mano
Sachiyo Kaneko, artista japonesa residente en Jiwar, el
músico Pavel Amilcar (Dyvina Misteria) y la artista Mireia Zantop realizaron
una performance de shodô creativo de gran formato con el acompañamiento musical
del violín y la percusión.
Plaça del Diamant de Barcelona.
domingo, 10 de julio de 2016
queréme así, piantao, piantao, piantao
Balada para un loco
Ástor Piazzolla - Amelita Baltar
letra de Horacio Ferrer, 1969
jueves, 30 de junio de 2016
siberiana
Miro
hacia adelante y soy como el paisaje
en el
que nací, donde las mujeres son felices
lavando
ropa en el río y la escarcha arrasada
por la
corriente les raspa la piel.
Llevo
la sangre de las mujeres
que
vuelven a casa enrojecidas
como
si ocultaran un amor.
El día que nací
recuerdo el día que nací.
llovía y los árboles soltaban todos sus frutos, la fertilidad
de los ríos era capaz de matarnos.
recuerdo el día que nací.
tenía los ojos ciegos, la boca muda y el alma intocable.
mi padre me prestó su mano para que yo no supiera
qué hacer con ella.
amo las manos de mi padre, origen de toda creación
y de la fe.
recuerdo los abismos del vacío, los límites, el calor
del alba sobre mi nuevo rostro.
mis manos extendidas al no saber.
llovía y los árboles soltaban todos sus frutos, la fertilidad
de los ríos era capaz de matarnos.
recuerdo el día que nací.
tenía los ojos ciegos, la boca muda y el alma intocable.
mi padre me prestó su mano para que yo no supiera
qué hacer con ella.
amo las manos de mi padre, origen de toda creación
y de la fe.
recuerdo los abismos del vacío, los límites, el calor
del alba sobre mi nuevo rostro.
mis manos extendidas al no saber.
Natalia Litvinova, "Siberiana", de "Siguiente vitalidad" en
y "El día que nací"
viernes, 24 de junio de 2016
lunes, 20 de junio de 2016
lo que yo quiero
Afuera de la trampa
Dejadme por favor vivir mi vida,
amándola,
mordiéndola,
quitándole el veneno,
limpiándola.
Dejadme que me salve o me condene,
dejadme que vomite,
que sangre,
que sonría,
que cante por el fin de tanta guerra,
que llore por la guerra de los fines.
Dejadme que en silencio
escriba en vuestra culpa una sentencia,
que borre la sentencia de la culpa.
Dejadme que me hunda,
que gima,
que flote en lo intermedio,
que sueñe,
que pueda en una esquina
pisar un alacrán inofensivo.
Dejadme cuantas veces
firmar cada recado sin mi nombre,
dejad que me equivoque,
Dejadme cuantas veces
firmar cada recado sin mi nombre,
dejad que me equivoque,
que llame con maldad al bueno malo.
dejadme simplemente
que cuente por decenas,
qué coma con la izquierda,
que te ame sin remedio.
Dejadme por favor vivir mi vida,
que escape,
que reniegue,
que grite por las lluvias que se enlodan,
que ría por el lodo que se enlluvia.
dejad, pero dejad
amándola,
mordiéndola,
quitándole el veneno,
limpiándola.
Dejadme que me salve o me condene,
dejadme que vomite,
que sangre,
que sonría,
que cante por el fin de tanta guerra,
que llore por la guerra de los fines.
Dejadme que en silencio
escriba en vuestra culpa una sentencia,
que borre la sentencia de la culpa.
Dejadme que me hunda,
que gima,
que flote en lo intermedio,
que sueñe,
que pueda en una esquina
pisar un alacrán inofensivo.
Dejadme cuantas veces
firmar cada recado sin mi nombre,
dejad que me equivoque,
Dejadme cuantas veces
firmar cada recado sin mi nombre,
dejad que me equivoque,
que llame con maldad al bueno malo.
dejadme simplemente
que cuente por decenas,
qué coma con la izquierda,
que te ame sin remedio.
Dejadme por favor vivir mi vida,
que escape,
que reniegue,
que grite por las lluvias que se enlodan,
que ría por el lodo que se enlluvia.
dejad, pero dejad
afuera de la trampa mi cabeza.
Cada uno
Cada
uno construye su casa como quiere.
La pone sobre el aire,
la siembra en la cintura de la luna
o encima de las olas.
Cada uno
la pinta de manera diferente,
la baña con el cielo
y el oro verdidulce de la tarde.
La llena de jilgueros,
de música y hortensias.
Encima del verano la edifica.
Le pone una ventana al horizonte,
una terraza al mar
y un pájaro de bronce en el tejado.
Cada uno
la salva de la furia del invierno,
le pone verjas altas,
faroles importados de Neptuno,
estufas de Chicago
y espejos fabricados en Arabia.
Cada
uno la mide y la corrige.
En forma vertical la va agrandando.
Le pone un timbre eléctrico
y un número de plata.
La cuida del mendigo que la ensucia,
del niño que le roba una gardenia,
del pobre que la mira.
Cada uno acomoda su casa a su manera,
presume y aparenta,
construye su existencia tontamente
con trapos, pergaminos y billetes,
con vigas antisísmicas
coñac y pararrayos.
Qué lástima pero ninguno
construye a su medida su refugio
con sólo la verdad de cada día
y el sol bien compartido.
Qué lástima que nadie se haga casas
a prueba de mentiras, olvido y desamor.
Yo quiero hacer mi casa a mi manera
sin puertas ni cortinas.
La quiero dulce y tibia
en medio del camino de tus brazos.
Violeta
Luna en
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