... hablen más fuerte por favor

Porque el mundo es un letrero y la mirada
no sabe descifrar sus instrucciones.
Un letrero debajo de la lluvia
con la tinta borrosa:
la palabra “césped” cayendo al hormiguero,
la palabra “pisar” cubierta de inscripciones;
y los demás quién sabe,
lejos,
como una carta de amor
escrita en el aire con los labios.

El mundo es una canción
que se pierde en la radio sin que nadie la extrañe.
La moneda que frotaste en tus manos de niño
hasta que fuiste a la tienda y te dijeron
que ya no tenía valor porque no tenía dibujos.

El mundo es una esfera,
un escritorio y mucho polvo,
un calendario con los días decapitados;
sábados largos como una carretera
por donde se camina mientras pasan coches rápidos,
lunes y miércoles de cinta en el zapato
como si no hubiera ya bastantes nudos.

El mundo es un letrero sin vocales,
un árbol que florece detrás de la pared,
una fruta que nunca madura en nuestros patios.

El mundo es nada más
este decir
y decir
y decir
que no se escucha.
Que hablen más fuerte por favor.

Julián Herbert, “Grafitti (1)

Extraído de http://www.horizonte.unam.mx/herbert5.html

gozar en la escritura

“Con frecuencia, me he preguntado por qué me gusta escribir (a mano, se entiende), a tal punto que, en muchas ocasiones, el placer de tener frente a mi (cual banco de carpintero) una bella hoja de papel y una buena pluma compensa, a mis ojos, el esfuerzo a menudo ingrato del trabajo intelectual: mientras reflexiono en lo que he de escribir( eso es lo que ahora ocurre), siento como mi mano actúa, gira, liga, se zambulle, se levanta y, muchas veces, por el juego de las correcciones, tacha o hace estallar la línea y ensancha el espacio hasta al margen, construyendo así, a partir de trazos menudos y aparentemente funcionales (las letras), un espacio que sencillamente es el del arte: soy artista, no porque figuro un objeto, sino, más fundamentalmente, porque, en la escritura, mi cuerpo goza al trazar, al hender rítmicamente una superficie virgen (siendo lo virgen lo infinitamente posible).

Este placer debe de ser antiguo: se han encontrado en las paredes de ciertas cavernas prehistóricas, series de incisiones regularmente espaciadas… El deseo humano de hender (con el punzón, el cálamo, el estilete, la pluma) o de acariciar (con el pincel, el fieltro) ha atravesado sin duda muchos avatares que han ocultado el origen propiamente corporal de la escritura… Escribir no es solamente una actividad técnica, sino también una práctica corporal de goce.”

ROLAND BARTHÉS,  fragmento del prefacio “Escribir”  para el libro “La civilización de la escritura” de  Druet y Grégoire, 1976 

lo bello del "no hay" - 5

Lo que empecé a vivir en primavera,
me di cuenta de lo que era
ayer mientras me despedía.
Cerré los ojos y al tragar saliva,
aquel hombre se me iba
como espuma de cerveza.
Y pasan, los coches pasan, con sus historias,
la vida queda en las casas y en la memoria.
La libertad que yo probé contigo,
no hay vergüenza te lo digo, era lo que más me frenaba.
Por miedo a no saber corresponderte,
hoy yo vuelvo a ser valiente, como afrontas lo que pasa.
Arráncame la piel a tiras, porque sé
pasaste por mi lado y no te supe, no te supe ver.
Arráncame, y enrédate conmigo, y rómpeme el vestido
cansemos hasta a los amaneceres.
Me desperté con el sol en la cara,
y las arrugas de mi cama eran las que más me pedían
entre revistas y algún que otro diario,
retrasé mi calendario para ver si así volvías.
Arráncame la piel a tiras porque sé,
pasaste por mi lado y no te supe, no te supe ver
Arráncame y enrédate conmigo, y rómpeme el vestido
cansemos hasta a los amaneceres.




Vanesa Martin, "Arráncame"

“vivir es no conseguir”

Fernando Pessoa, fragmentos de "Poemas", trad. Marcelo Cohen, Losada, 1997

Nace un dios. Otros mueren. La verdad

Ni vino ni se fue: el Error cambió

Ahora tenemos otra eternidad

Y siempre era mejor lo que pasó.

Ciega, la Ciencia es inútil gleba arada.

Loca, la Fe vive el sueño de su culto.

Un nuevo Dios es sólo una palabra.

No busques ni creas: todo está oculto.

(Navidad, 1922)

...

La borrachera a veces da

Una asombrosa lucidez

En que uno está como si fuera otro.

Estuve ebrio sin beber, tal vez.

(1931)

...

Tenemos, los que vivimos,

Una vida que es vivida

Y otra vida que es pensada.

Y la única que tenemos

Es la vida dividida

Entre la verdadera y la errada.

Cuál no obstante es verdadera

Y cuál errada, ninguno

Nos lo sabría explicar;

…

(1933)

...

Trueca por vino el amor que no tendrás.

Lo que esperas lo esperarás por siempre.

Lo que bebes, te lo bebes. Mira las rosas.

Muerto, ¿qué rosas olerás?

…

Goza el Sultán de amor en cantidad.

Goza el Visir de amor en calidad.

Yo no gozo amor ninguno. Denme vino.

Y gozo de ser nada en libertad.

(1932)

Olvido inciertamente. Mi pasado

No sé quién lo vivió. Si yo mismo fui,

Está confusamente olvidado

Y por eso en su encierro fluye en mí.

No sé quién fui ni soy. Todo lo ignoro.

…

Tan quieto estoy en mí que ni me siento.

…

(1934)

...todos los sueños del mundo

............

He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.

.............
 


Fernando Pessoa, fragmentos de "Tabaquería", 15.01.1928