viernes, 20 de diciembre de 2013

un fin de año en la vida de Alejandra Pizarnik


31 de diciembre (1959)

Iré a París. Me salvaré. Tristeza reciente. No he tenido a quién comunicar mi alegría del viaje. Ahora la angustia. Ahora la abandonada.

Me gustaría estar con Olga y con Elenita. Me gustaría que vinieran algunas personas y beber vino y alegrarme.

No soy adolescente, soy una niña. A mi edad soy una niña. Una niña que tiene miedo de jugar. Una niña sin la inocencia de los niños. O quizá soy una vieja reblandecida. (Esto me gusta más.)


1 de enero, viernes (1960)

            Que este año me sea dado vivir en mí y no fantasear ni ser otras, que me sea dado ponerme buena y no buscar lo imposible sino la magia y extrañeza de este mundo que habito. Que me sean dados los deseos de vivir y conocer el mundo. Que me sea dado el interesarme por este mundo.






Alejandra Pizarnik, fragmentos de “Diarios”, Lumen, 2010



jueves, 5 de diciembre de 2013

"y el viento es herida que viene del mar"


Jorge Curinao


NACIMIENTO

Entrar al mundo
por la puerta más pequeña:

cuestión de todas las noches.


del libro “Sábanas de viento”, 2006



ABANDONO

Un perro
cruza el puente

 El último gesto de la noche quiere huesos.


del libro “Plegarias del humo”, 2009



PAISAJE

A veces
a mí también me quisieron.

Era verano
y un pájaro golpeaba desde afuera.


HISTORIA

Cómo explicar la sensación
de llegar a la orilla
y no saber nadar.


del libro “Cactus”, 2011




Bendito duelo estar solo:
conversan las preguntas.

...

En el muro,  afuera
escribí el nombre del niño
que burlaba las certezas:  aún conservo sus manos.

...

Se puede ser uno mismo
empezando de a pedacitos.

...

A veces
el mundo puede ser una ventana.

...

Morir
es cubrirse de nieve.


del libro  “Nadando”, 2012




Cada tarde abríamos las ventanas para darle paso al tiempo. La casa tenía el rumor de los grillos perdidos. A veces el color era el mismo. Descubrir uno distinto era toda nuestra aventura.


del libro inédito “Otros animales”





martes, 3 de diciembre de 2013

Alejandro Urdapilleta: a mí me hiciste reír... y llorar



"Lo que más disfruto en la vida:

estar arriba del escenario
ensayar
ayudar a mis padres en este momento
estar solo
leer y escribir

-No me río de lo que está hecho para reírse, no me causa gracia eso.

-Me hace llorar todo... una propaganda me hace llorar... por cualquier cosa lloro."

..........................................................................................

"¿Cómo le gustaría morir?

- En una cama grande, cómoda, sin tubos ni sueros ni nada médico. Con los ojos abiertos, drogado con una poderosa morfina, ni el más ligero dolor, creyendo y viendo que estoy en una casa enorme en el campo donde viví desde los ocho a los diez, con toda mi familia por ahí, como si no pasara nada, mirándolos, escuchándolos y que mi vieja me pusiera una manta por el frío, un tapado de piel que tenía, que me diese un beso en la frente y se fuese apagando la luz mientras me voy durmiendo, como el final de una película preciosa y sin dejar de oír la voz de mi madre."





Fragmento entrevista en "Hemisferio derecho", con Luis Majul, 2007

Fragmento del  "Cuestionario proust Alejandro Urdapilleta", 5 DE MAYO DE 2009, http://elblogdeurdapilleta.blogspot.com.ar




viernes, 29 de noviembre de 2013

de materia ficción



Somos el borrador de un texto
que nunca será pasado en limpio.

Con palabras tachadas,
repetidas,
mal escritas
y hasta con faltas de ortografía.

Con palabras que esperan,
como todas las palabras esperan,
pero aquí abandonadas,
doblemente abandonadas
entre márgenes prolijos y yertos.

Bastaría, sin embargo, que este tosco borrador
fuera leído una sola vez en voz alta,
para que ya no esperásemos más
ningún texto definitivo.






Roberto Juarroz, 129 IX, "Poesía Vertical II", Emece, 1993

sábado, 23 de noviembre de 2013

the beast in me... bluebird?



bestia o pájaro... hay algo extraño conviviendo en nosotros...



The beast in me - Johnny Cash




The beast in me
Is caged by frail and fragile bars

...
The beast in me
Has had to learn to live with pain
And how to shelter from the rain

...
Sometimes it tries to kid me
That it's just a teddy bear
And even somehow manage to vanish in the air
And that is when I must beware

...
God help the beast in me!



Bluebird    -    Charles Bukowski


there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too tough for him,
I say, stay in there, I'm not going
to let anybody see
you.
there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I pur whiskey on him and inhale
cigarette smoke
and the whores and the bartenders
and the grocery clerks
never know that
he's
in there.

...

there's a bluebird in my heart that
wants to get out
but I'm too clever, I only let him out
at night sometimes
when everybody's asleep.
I say, I know that you're there,
so don't be
sad.
then I put him back,
but he's singing a little
in there, I haven't quite let him
die
and we sleep together like
that
with our
secret pact
and it's nice enough to
make a man
weep, but I don't
weep, do you?



domingo, 17 de noviembre de 2013

muerte... vida... una



Durar

Yo pasaré y apenas habré sido,
-frágil destino de mi pobre arcilla-.


Hijo, cuando yo no exista,
tú serás mi carne, viva.
Verso, cuando yo no hable,
tú, mi palabra inextinta.


Muerto al nacer

No aurora fue. Ni llanto. Ni un instante 
bebió la luz. Sus ojos no tuvieron 
color. Ni yo miré su boca tierna... 

Ahora, ¿sabéis?, lo siento. 
Debisteis dármelo. Yo hubiera debido 
tenerle un breve tiempo entre mis brazos, 
pues sólo para mí fue cierto, vivo... 

¡Cuántas veces me habló, desde la entraña, 
bulléndome gozoso entre los flancos!...






Ángela Figueroa Almerich, http://amediavoz.com/figuera.htm


jueves, 31 de octubre de 2013

voces de cine para amar (4)




Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

Sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna maldición.

Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
Yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.

Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.

Y es una soledad
tan desolada.






Mario Benedetti, " Rostro de vos"
en la voz de D. Grandinetti, film "El lado oscuro del corazón" de Eliseo Subiela


martes, 29 de octubre de 2013

entre caer... desnudo... en silencio


6
Lección del otoño:
¿asirse a la tierra
o desprenderse de todo?

7
Árboles desnudos:
hojas las alas
y los pájaros frutos.



Presencia

Ofrecía su silencio
                                       como un vaso de agua.
Y al beberlo
                               se refrescaban las palabras.








Eduardo Mitre, fragmento de  “Líneas de otoño” y “Presencia”, en “Líneas de otoño”,  1993







sábado, 12 de octubre de 2013

en pocas palabras...


alguien escribe
la misma sensación
que estoy sintiendo

Octavio Paz


48

no sé mentir
nunca he mentido salvo
cuando he sabido


161

desde el espejo
mis ojos no me miran
miran al tiempo


Mario Benedetti

Cielo y campo.
Por la llanura, caminando,
un solo olivo.

Federico García Lorca






Octavio Paz, http://tierradelhaiku.blogspot.com.ar/
Mario Benedetti, "Rincón de haikus", Alfaguara, 1999
Federico García Lorca, http://destellosdehaijin.blogspot.com.ar/



sábado, 28 de septiembre de 2013

la saeta



A los once años asistí por primera vez a un recital de música. Nada menos que para escuchar a este hermoso hombre que había venido a nuestra ciudad de Buenos Aires. Quedaría profundamente conmovida, por varios días, al recordar su voz cerrando la noche con este tema. Hoy encontré este vídeo de una presentación suya en la Televisión Española, supongo de la misma época...






¿Quién me presta una escalera
para subir al madero,
para quitarle los clavos
a Jesús el Nazareno?

Saeta popular


¡Oh, la saeta, el cantar
al Cristo de los gitanos,
siempre con sangre en las manos,
siempre por desenclavar!
Cantar del pueblo andaluz,
que todas las primaveras
anda pidiendo escaleras
para subir a la cruz!
¡Cantar de la tierra mía,
que echa flores,
al Jesús de la agonía,
y es la fe de mis mayores!
¡Oh, no eres tú mi cantar!
¡No puedo cantar, ni quiero,
a este Jesús del madero,
sino al que anduvo en la mar!







Joan Manuel Serrat, "La saeta" de Antonio Machado, en "Campos de Castilla"



domingo, 22 de septiembre de 2013

espejo


Soy plateado y exacto. No tengo prejuicios.
Me trago de inmediato todo cuanto veo,
Tal y como es, sin sombra de aprecio ni desprecio.
No soy cruel sino sincero:
El ojo cuadrado de algún diosecillo.
Casi siempre estoy meditando sobre la pared de enfrente.
Es rosada, con manchas. Llevo tanto tiempo observándola
Que creo que ya forma parte de mi corazón. Pero ella va y viene.
Los rostros y la oscuridad nos separan una y otra vez.



Ahora soy un lago. Una mujer se inclina sobre mí,
Buscando en mi superficie lo que realmente es.
Luego se vuelve hacia esas mentirosas, las velas, la luna.
Veo su espalda, y la reflejo con toda fidelidad.
Ella me recompensa con su llanto y el temblor de sus manos.
No le importo nada. Me deja y vuelve a mí constantemente.
Cada mañana su rostro viene a reemplazar la oscuridad.
En mí se ahogó una joven antaño, y en mí una anciana hoy
Se yergue hacia ella, día tras día, como un pez terrible.





Sylvia Plath, "Espejo" en "Poesía completa", Bartleby, 2008, Traducción de Xoan Abeleira

viernes, 13 de septiembre de 2013

me basta así


Si yo fuese Dios
y tuviese el secreto,
haría
un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso-;
                                             entonces,

si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día,
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo, mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando -luego- callas...
(Escucho tu silencio.
                              Oigo
constelaciones: existes.
                               Creo en ti.
                                              Eres.
                                                 Me basta.)








Ángel González, "Me basta así" en http://www.ciudadseva.com/textos/poesia/esp/gonzalez/me_basta_asi.htm


viernes, 6 de septiembre de 2013

entre escritores

Pablo Neruda a Gabriel García Márquez:


También en este tiempo tuvo
tiempo de nacer un volcán
que echaba fuego a borbotones
o, más bien dicho, este volcán
echaba sueños a caer
por las laderas de Colombia
y fueron las mil y una noche
saliendo de su boca mágica,
la erupción magna de mi tiempo:
en sus invenciones de arcilla,
sucios de barro y de lava,
nacieron para no morir
muchos hombres de carne y hueso.





Pablo Neruda, "García Márquez" en "Fin del mundo", Losada, 1969


viernes, 23 de agosto de 2013

lazos de silencio...




Cuando la lluvia se ha ido
he salido descalza al exterior,
el olor a tierra mojada era tan intenso...
parecía que toda la montaña
latía con fuerza dentro de mi estómago.

He sentido entonces mi silencio emocionado
como un manzano mecido por la brisa.
Luego me he arrodillado
y he estado comiendo tierra
hasta que dentro de ella he oído cantar
a mis abuelos.







Julia Otxoa, "Cuando la lluvia se ha ido", http://www.juliaotxoa.net/intro2.html



sábado, 10 de agosto de 2013

"Al negro sol del silencio las palabras se doraban"




Para que las palabras no basten es preciso alguna muerte en el corazón.

La luz del lenguaje me cubre como una música, imagen mordida por los perros del desconsuelo, y el invierno sube por mí como la enamorada del muro.

Cuando espero dejar de esperar, sucede tu caída dentro de mí. Ya no soy más que un adentro.





Alejandra Pizarnik, "Los de lo oculto" en "Poesía completa", Editorial Lumen, 2003



miércoles, 24 de julio de 2013

de yoes...


¿Yo?


Esta lengua entre cuatro encías,
esta carne entre dos rótulas,
este pedazo de orificio
para los locos.

                                                                                 Antonin Artaud




Yo soy...


mis alas?
dos pétalos podridos

mi razón?
copitas de vino agrio

mi vida?
vacío bien pensado

mi cuerpo?
un tajo en la silla

mi vaivén?
un gong infantil

mi rostro?
un cero disimulado

mis ojos?
ah! trozos de infinito



                               Alejandra Pizarnik







Antonin Artaud, "¿Yo?" en http://escomberoides.blogspot.com.ar/2011/02/antonin-artaud.html
Alejandra Pizarnik, "Yo soy..." en "Poesía completa", Edit. Lumen, 2003




sábado, 6 de julio de 2013

discurso de Eva




Hoy te saludo brutalmente:
con un golpe de tos
o una patada.
¿Dónde te metes,
a dónde huyes con tu caja loca
de corazones,
con el reguero de pólvora que tienes?
¿Dónde vives:
en la fosa en que caen todos los sueños
o en esa telaraña donde cuelgan
los huérfanos de padre?

Te extraño,
¿sabes?
como a mí misma
o a los milagros que no pasan.
Te extraño,
¿sabes?
Quisiera persuadirte no sé de qué alegría,
de qué cosa imprudente.

¿Cuándo vas a venir?
Tengo una prisa por jugar a nada,
por decirte: «mi vida»
y que los truenos nos humillen
y las naranjas palidezcan en tu mano.
Tengo unas ganas locas de mirarte al fondo
y hallar velos
y humo,
que, al fin, parece en llama.

De verdad que te quiero,
pero inocentemente,
como la bruja clara donde pienso.
De verdad que no te quiero,
pero inocentemente,
como el ángel embaucado que soy.
Te quiero,
no te quiero.
Sortearemos estas palabras
y una que triunfe será la mentirosa.
Amor...
( ¿Qué digo? estoy equivocada,
aquí quise decir que ya te odio. )
¿Por qué no vienes?
¿Cómo es posible
que me dejes pasar sin compromiso con el fuego?
¿Cómo es posible que seas austral
y paranoico
y renuncies a mí?

Estarás leyendo los periódicos
o cruzando
por la muerte
y la vida.
Estarás con tus problemas de acústica y de ingle,
inerte,
desgraciado,
entreteniéndote en una aspiración del luto.
Y yo que te deshielo,
que te insulto,
que te traigo un jacinto desplomado;
yo que te apruebo la melancolía;
yo que te convoco
a las sales del cielo,
yo que te zurzo:
¿qué?
¿Cuándo vas a matarme a salivazos,
héroe?
¿Cuándo vas a molerme otra vez bajo la lluvia?
¿Cuándo?
¿Cuándo vas a llamarme pajarito
y puta?
¿Cuándo vas a maldecirme?
¿Cuándo?
Mira que pasa el tiempo,
el tiempo,
el tiempo,
y ya no se me aparecen ni los duendes,
y ya no entiendo los paraguas,
y cada vez soy más sincera,
augusta...

Si te demoras,
si se te hace un nudo y no me encuentras,
vas a quedarte ciego;
si no vuelves ahora: infame, imbécil, torpe, idiota,
voy a llamarme nunca.

Ayer soñé que mientras nos besábamos
había sonado un tiro
y que ninguno de los dos soltamos la esperanza.
Este es un amor
de nadie;
lo encontramos perdido,
náufrago,
en la calle.
Entre tú y yo lo recogimos para ampararlo.
Por eso, cuando nos mordemos,
de noche,
tengo como un miedo de madre a quien dejaste sola.
Pero no importa,
bésame,
otra vez y otra vez
para encontrarme.
Ajústate a mi cintura,
vuelve;
sé mi animal,
muéveme.
Destilaré la vida que me sobra,
los niños condenados.
Dormiremos como homicidas que se salvan
atados por una flor incomparable.
Ya la mañana siguiente cuando cante el gallo
seremos la naturaleza
y me pareceré a tus hijos en la cama.

Vuelve, vuelve.
Atraviésame a rayos.
Hazme otra vez una llave turca.
Pondremos el tocadiscos para sIempre.
Ven con tu nuca de infiel,
con tu pedrada.
Júrame que no estoy muerta.
Te prometo, amor mío, la manzana.



Carilda Oliver Labra, "Discurso de Eva" en la voz de Gonzalo Tenerife


domingo, 23 de junio de 2013

pasó una paloma herida




¡Pobre, pobre la
Paloma!
¡Pobre, pobre el
Cazador!

¿Qué sabe sobre el
amor
quien apunta a una
Paloma?

Es mejor ser el
herido
y no ser el
heridor…

“Yo ví una paloma herida…”
y me duele el cazador
¡Pobre, pobre el
Cazador!

¡Mano que empuñó el fusil!
¡La que cargó el proyectil!
¡La que fabricó el cartucho!
¡El ojo que marcó el blanco!
¡Aquel que hirió la Paloma!

¿Qué sabe sobre el
amor,
quien apunta a una
Paloma?



China Zorrilla lee a Nilda Mileo
www.cardalesweb.com.ar


miércoles, 19 de junio de 2013

las palabras justas?



Pero a nosotros nos toca,
bajo la tempestad de dios,
¡oh poetas!, permanecer con la cabeza descubierta.

Pues los que nos prestan el fuego del cielo,
los dioses, también nos dan el sagrado dolor.
¡Aceptémoslo! No soy sino un hijo de la tierra.

Así el hombre; cuando la dicha está a su alcance
y un dios en persona se la trae, no la reconoce.
Pero desde que sufre,
entonces sabe expresar lo que quiere,
y entonces las palabras justas
se abren como flores.





Friedrich Hölderlin, en "La pasión según Georg Trakl" de Hugo Mujica, Edit. Trotta - 2009







jueves, 23 de mayo de 2013

ya no sé qué hacer conmigo...



...y oigo una voz que dice sin razón:

"Vos siempre cambiando,
ya no cambias más"

y yo estoy
cada vez más igual

ya no sé qué hacer conmigo...




El cuarteto de Nos, "Ya no sé qué hacer conmigo" en álbum "Raro", 2006